El reloj del Palacio de Gobierno de jalisco todavía conserva la cicatriz vidriosa que le ocasionó el coronel Medina aquella madrugada de un 30 de enero mientras decía: “Pa´ que recuerden la hora en que estuvimos aquí”

Desde entonces cientos de curiosos desfilan frente al palacio para contemplar el orificio que mide cinco centímetros de diámetro. Pareciera que, a raíz del histórico balazo, el herido aún no se repone del susto, pues hasta la fecha mantiene esa palidez de pan crudo en su carátula. 

Hace años yo subí y encontré como rescoldo del estrago, una densa oscuridad en la habitación donde mora la maquinaria del reloj. 

Vi en la penumbra un centauro a cuyo jinete le amputaron la cabeza y los brazos. Su otra mitad de equino quedó intacta. A través de estímulos metálicos todo su esqueleto funciona en sincronía. Como si fuera una bestia atada al molino del tiempo y, cargando pilotes y pesas, da vueltas día y noche. En su periplo, marcado con números romanos, tiene la consigna de dar, con exactitud, los cuartos y las horas. El ubicuo tiempo se encarga de que las migajas de cada segundo no caigan al vacío, No quiere que alguien descubra de qué materia está hecha su existencia. 

Las sombras centenarias continúan acuarteladas ahí, los halcones luminosos del día que ahuyentan las parvadas de la noche no han incurrido en el palomar del palacio. 

Algo siniestro hay ahí: uno siente escalofrío cuando entra en la mansión picoteada por los tictacs de un péndulo invisible. Algo de Ugolino transpiran las paredes al escucharse cómo ávidos engranes devoran el silencio estancado sin que puedan saciar su hambre. 

Esa madrugada del 30 de enero una tropa comandada por el general Julián Medina llegó a Guadalajara. 

Los villistas, con sus carrilleras cruzadas, entraron a todo galope por la avenida 16 de septiembre y al llegar a la plaza de Armas frenaron de golpe. Los caballos rayando, sacaban chispas en el pavimento con sus herraduras, apisonaban su visita con peculiar bailoteo, ponían en lo alto las patas delanteras; luego, el relincho encabritado y sus crines se obstinaban en revolver el viento frío para hacer más espesas las tinieblas. 

Enseguida el coronel Jesús Medina, hermano de Julián, así montado en su potro color de fuego, se posicionó en el acceso oriente del quiosco, sacó de su chaquetilla de revolucionario el reloj de leontina, miró la hora: 4:36 a. am.,, y lo guardó. Luego empuñó su carabina 30-30, apuntó al reloj y le disparó, dejándole un boquete, al tiempo que decía: Pa’ que vean los carranclanes a qué hora estuvimos a visitarlos”. Eran las 4:37 de la madrugada del 30 de enero de 1915. Cuentan que el plomazo paralizó al reloj. 

A las seis de la tarde vino el relojero. No le costó mucho trabajo revivirlo. Ya repuesta del impacto, la máquina empezó a caminar y las manecillas empezaron de nuevo a depredar minutos. Se dice que el saldo del enfrentamiento entre villistas y constitucionalistas fue de 200 y de 30 muertos respectivamente. 

Los hombres de Julián Medina que salieron ilesos de la refriega huyeron por La Alameda. 

Incluso tomaron preso al general Enrique Estrada, pero no lo pudieron fusilar debido a la prisa por salir de la Ciudad. 

Casi en todos los combates suele haber oídos. Todas las cosas fenecen cuando se les acaba la cuerda. Lo único que no muere es el tiempo. Puedes llevarlo al paredón y ejecutarlo con una ráfaga de balas… y no cae.

Puedes, con un disparo, dejar tuerto el cíclope del palacio y, sin embargo, el tiempo sigue su marcha. 

The clock on Jalisco’s Government Palace still bears the glassy scar inflicted by Colonel Medina that early morning of January 30th, as he said, «So you remember the time we were here.»

Since then, hundreds of curious onlookers have filed past the palace to contemplate the hole, which measures five centimeters in diameter. It seems that, following the historic bullet, the wounded man has still not recovered from the shock, as to this day the face retains that raw-bread pallor.

Years ago, I went up there and found, like the afterglow of the devastation, a dense darkness in the room where the clockworks reside.

In the gloom, I saw a centaur whose rider had his head and arms amputated. His other equine half remained intact. Through metallic stimuli, his entire skeleton works in synchrony. As if it were a beast tied to the mill of time, carrying piles and weights, it turns day and night. On its journey, marked with Roman numerals, it is tasked with striking the quarters and the hours precisely. The ubiquitous time ensures that the crumbs of each second do not fall into the void. It does not want anyone to discover what its existence is made of.

The centuries-old shadows remain quartered there; the luminous falcons of the day that scare away the flocks of night have not ventured into the palace dovecote.

There is something sinister about it: one feels a chill when one enters the mansion, pecked by the ticking of an invisible pendulum. Something of Ugolino transpires from the walls as one hears the avid gears devouring the stagnant silence, unable to satisfy their hunger.

That early morning of January 30, a troop commanded by General Julián Medina arrived in Guadalajara.

The Villistas, with their cheek pieces crossed, galloped down 16 de Septiembre Avenue and, upon reaching the Plaza de Armas, stopped suddenly. The horses, scratching, threw sparks onto the pavement with their shoes, stamped their feet with a peculiar dance, and raised their front hooves. Then, their rearing whinny and their manes insisted on stirring the cold wind to thicken the darkness.

Immediately, Colonel Jesús Medina, Julián’s brother, mounted on his fiery colt, positioned himself at the eastern entrance to the kiosk, took his watch chain from his revolutionary jacket, checked the time: 4:36 a.m., and put it away. Then he drew his 30-30 caliber rifle, aimed at the clock, and shot it, leaving a hole, while saying, «So the Carranclans can see what time we came to visit them.» It was 4:37 a.m. on January 30, 1915. It is said that the bullet shot paralyzed the clock.

At six in the afternoon, the clockmaker arrived. It didn’t take much effort to revive it. Once it had recovered from the impact, the clock started moving, and the hands began to tick away again. It is said that the death toll in the confrontation between the Villistas and the Constitutionalists was 200 and 30 dead, respectively.

Julián Medina’s men who emerged unharmed from the fray fled through La Alameda.

They even took General Enrique Estrada prisoner, but were unable to shoot him due to their haste to leave the city.

Almost every battle is heard. All things perish when they run out of energy. The only thing that never dies is time. You can take it to the wall and execute it with a burst of bullets… and it won’t fall.

You can, with one shot, blind the palace cyclops, and yet time marches on.